Soñarla no es lo mismo que crujir madera vieja en una cueva de colandras y matones. Tocarla no es igual que ver la lluvia mas triste del mundo, tan triste que no moja ni los cordones. Aquella soledad me andaba coqueteando, como una viuda, como una picardia caurentona que sonrie a los muchachitos. Andaba sacudiendo ropa mojada por las terrazas, chusmeando con mi curiosidad. La locura, el espanto y la curiosidad enfrascado como si fuera un portero enjuagando la vereda, asi de pronto, asi de inevitable.
El mas poronga en papagayo. Delirando por el zarpe y una vieja puta que se levanta la pollera. Montando circos que no dan risa ni por sorteo, me amparo en la esperanza que dan los dias con el empeño de un idiota.
Y aqui estoy escribiendo casi bajo la cama, Cronicas que no fueron, que son y seran.
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